| de "Los
cabellos de la Magdalena" Inicio
En el debut de la carne
el dolor primero
el placer revelado.
Él no puede adivinar
lo que desata.
Tormenta de siglos
agitando la piel trémula
sobre ella
obliga penetraciones
de rayos
relámpagos futuros
lluvias de culpas.
Luego el silencio
el sudor en la carne
sacrificada
para justificar una parábola.
Magdalena
cabellos revueltos
en su propio pesebre
está lista para el Amor.
La Magdalena
Primero
fue la mirada
la brasa del deseo
luego el cabello,
los hombros,
una tobillera.
La cintura que ajusta
el recuerdo
del deber eterno.
Más tarde
el reproche carnal
del hombre en celo
y la condena
del sexo crucificado
por el mandato paterno.
La Magdalena
pasa
así
a ser el objeto.
La cruz
Desde lo alto del sufrimiento
él baja la mirada
hacia ella.
La Magdalena intenta
una oración.
Pero de los labios bañados
en lágrimas de sangre
del Cristo
sólo sale un rezo
de amor.
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de "Mirada al Paraíso" Todo
les fue procurado
Mi mano eterna
lo supo siempre
Las necesidades
los placeres
las rutinas vanas
Todo
les fue procurado
Edificios
alimentos
calor frío notas musicales
atardeceres nubes
soledad hastío sonrisas
estremecimientos luz calor
miedo nostalgia anhelos
Todo
les fue procurado
Hasta la soberbia
de creerse
inmortales
¿Quién es Dios?
¿Quién es capaz
de soportar el sufrimiento?
¿Quién es tan
omnipotente
como para amar?
¿Cuál es mi defecto?
Todo les fue dado
desde la mañana de los tiempos
Desde la eternidad
hasta la eternidad misma
Hijos
Desagradecidos
Condenados sean
todos los hijos
a sentir culpa
por el Padre
que creyó en ellos. |
de "Matando al periodista" Adelanto
En nuestra edición de mañana
afirmaremos que el asesino fue atrapado
encarcelado, condenado.
Que el periodista salvó su vida.
sus dedos teclearán enfurecidos
los detalles de lujo
de su muerte lenta
que no fue
ayer.
Pero no.
Donde diga tiempo
deberá decir manzana.
O caricia.
Donde diga fe
deberá decir errata constante.
Si las segundas ediciones
nunca fueron buenas
menos aún
las repetidas.
Primera Plana
Según fuentes bien informadas
están asesinando al periodista.
Las mismas fuentes
consignan
el mar de certezas que desangran
abriendo heridas
editoriales
callando a la víctima.
No hay mayor crueldad,
estimados lectores
que silenciar la soberbia. |
de
"Poemas
sobre el muro"
Voy a viajar
en la barca de la madrugada.
Bajaré al último
de mis infiernos
el que limita
con el patio
del único paraíso.
Iré solo
todo luna y lluvia
cayendo húmedo
en el desierto.
Me quebraré
al llegar
pero no habrá lágrimas
en la tierra arena
ni fotos
ni recuerdos.
Así es este infierno
sin péndulos.
Sólo infierno.
Me acostaré
sobre todas las miserias
magnífico colchón
relleno de dudas.
Apoyaré una mejilla
en la almohada
de plegarias
viejas
pero no dormiré.
No se duerme
en el infierno.
Ni hay tv.
Sólo nada
seca la lengua
hueco el pulgar.
El azufre
de mi universo
huele a piel
y a carne
y a espasmo
de otros.
Tormentas ajenas
se abaten
todo el tiempo.
Una eternidad
de juguete
de tobogán roto
donde caigo
una y otra vez
sin manos
que me atajen.
Voy a volver
alguien me espera
ahora
en el puerto
del amanecer
cuando el mar
de la noche
mudó sus mareas.
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